Nº. Doce. Mayo 2016



“En un estado verdaderamente libre, el pensamiento y la palabra deben ser libres.”
Suetonio




“Por cierto, también sueño en español.”

Fernando del Paso


Entradilla


Comer o no comer that it the question

To be or not to be that it the question
(Ser o no ser esa es la cuestión)
Hamlet
William Shakespeare

—Calla, amigo Sancho —respondió don Quijote—, que las cosas de la guerra más que otras están sujetas a continua mudanza
Don Quijote de la Mancha
Miguel de Cervantes Saavedra


Dos frases, más que conocidas, tantas veces citadas, tomadas de dos clásicos universales que por sí mismas y fuera de ellos tienen vida propia como punto de partida para la entradilla de este mes.

Cada cual es cada cual y es lo que es. Ser lo que se quiere ser pocos lo consiguen. Todo está sujeto al imprevisto que cambia las circunstancias a cada momento.

La cuestión sería conocer la respuesta de ambos, si pudiéramos preguntarles si fueron lo qué quisieron ser.  

Aquí, en las páginas de “Sin pretensiones”, la pregunta pertinente sería: ¿Eres pintor, escritor, poeta, etc.?

Cada cual desde su faceta se lo habrá preguntado y se lo habrán preguntado. No conozco la respuesta que daría la mayoría; la mía es: No, no soy ni escritor ni poeta, sólo escribo porque llena un espacio de mí, la razón es que mi oficio no es el de escritor ni el de poeta, quizás sea el que yo hubiera querido tener pero, por las circunstancias de mi vida, no lo es y por tanto no me puedo considerar tal.

Y si aceptáis como cierto mi razonamiento anterior a la mayoría de los poetas no podríamos llamarlos poetas; pocos pudieron dedicarse al oficio de escribir en exclusiva.

Todo el mundo habla maravillas de la literatura, de la filosofía, de la poesía, de la música del arte o artesanía en general, de su belleza, su sensibilidad, su enseñanza, etc. etc.,  pero la única y cruda realidad es que del oficio de escribir, y demás oficios artísticos o artesanales,  pocos pueden vivir, no dan ni para comprar cerillas tal y como, allá por el siglo XIX, dejo dicho Larra, respecto al de escritor,: “Escribir en España es morir de hambre”

Volviendo al principio, William obtuvo reconocimiento y honores en vida, sabemos donde reposan sus huesos, es venerado y en su patria miman su legado.

Y, sin embargo, Miguel no tuvo ni para pagarse el funeral, hasta siglos más tarde no fue apreciada su obra y reconocido su talento, la visión más extendida hoy en día de su obra cumbre, cumbre de la literatura universal, en su patria es que es difícil y pesada de leer. 

Así que siguiendo el consejo de Sancho  “cuando veas las barbas de tu vecino quemar pon las tuyas a remojar”, y  teniendo en cuenta que me encanta comer elegí un oficio que me permite disfrutar de tal “vicio” tres veces cada día.

Miguel Ángel S. L.
20/04/2016


Poemas

DEL OLVIDO


Lo inevitable
del olvido
fue creer que no podría ver el sol
con las pupilas heladas

Pero pude
con asombro intermitente
conseguí descubrirme

Del olvido

Despegarme del abismo
del rechazo
Me deje mutilar despacio
capa a capa
hasta desangrar
en la desesperación

Del olvido
nació y creció la certeza
de que se puede escapar
recobrar la inocencia

-Renacer-

No hay imágenes de agonía
lo imprescindible se ha suspendido
y acepte el silencio conceptual


¡Si, tu silencio!
tu olvido

-Que ahora es mío-

DEL OLVIDO-DIPTICO

Lo inevitable
del olvido
fue creer que no podría ver el sol
con las pupilas heladas
Pero pude con asombro intermitente
conseguí descubrirme

Del olvido

Despegarme del abismo
del rechazo
me deje mutilar despacio
capa a capa
hasta desangrar en la desesperación

Del olvido
nació y creció la certeza
de que se puede escapar
recobrar la inocencia

Alejandra Arqués Arranz

*****
Identidad


Yendo en busca de mi identidad
Choco contra un muro
El de mi deidad…
Donde se escondería de manera momentánea
El paso a dar, en esta búsqueda…
Pues la naturaleza de las cosas
Prevalecen en este verdadero conocimiento
Y todo se proyecta de manera interesante
Veloz incesante
Atento constante
Sin prestarle mucha atención
A lo que fue hasta aquí mi identidad
Vaqueros en tabernas
Bebiendo en las barras del infierno
Hombres en cavernas
Comiendo carne tierna
Cruzados enarbolados
Cazando brujas y esclavos.
La balanza equilibra
La respiración necesaria
Entre lo vivido en vida
Y lo imaginado en la muerte
Cada mente juega su carta de suerte
Conozco grandes conocedores de identidades
Conozco grandes dueños de muchas entidades
Conozco la inyección en mis venas
Conozco la proyección de los planos
Conozco cuando los gusanos queman
Y conozco cuando tu cuerpo los drena
De mí solo cuelgan llaves
Y decido que puerta voy a abrir
Y se también por la que podría entrar
Y jamás volver a salir.
Conectándome con otros
Redoblan tambores en campos sagrados
No todos son de mi agrado
A veces me enaltezco
A veces me degrado
Todo es según el estado de necesidad
Que necesito para hallar una pista
Sobre mi verdadera identidad
Algo tan deseado
Algo tan buscado
Por mi cuerpo
Por mis sed de saber
Por mi espíritu
Por mi alma
Ojala algún día mi buen amigo
Logre en una mañana la calma
Que día a día se levanta
Que día a día se desangra.
La cultura
La pintura
El nacimiento de Venus
La creación de libra
Demuestran cada día que
No seré el único en tener
Una soberana indiferencia
Aun teniendo la verdad a mi vista
Aferrado a mis erráticas creencias
Que superan por momentos
El arte
La ciencia
La propia conciencia
Aun me siento útil aquí
Bajo un hechizo apasionante
Que por sobre toda las cosas
logran a través de los años que
Aun siga amándote.
Hermosa niña del pasado
Hermosa mujer de mi presente...

Claudio Córdoba
23/04/2016
Argentina



*****

Confundida

En estos momentos
me ahoga un sentimiento
quiero gritarlos a los
cuatro vientos,
más se silencian en mis
adentros...
Lloro por dentro
amo por fuera
confundida, sueños
encontrados, olvidados
en el Olimpo de los dioses.
Unas palabras bastaron
para perder la razón
la magia de la poesía
dos almas de poetas
abriendo las alas
a la imaginación
duele éste estado
de confusión...


Autora: Margarita Cruz Humanez
España (Barcelona)
Derechos reservados.


*****


En silencio, sin prisa, con un dolor intenso que se posa en la garganta y quiere por los ojos salir corriendo, así voy día tras día buscando alivio para este mi tormento de vivir amando sabiendo que este amor es un tormento pero amor de verdad, amor cierto, callando voy con una cruz a cuesta, no soy Jesús, mi cruz es de amor por una mujer que me dio felicidad y también mucho tormento, en soledad sigo mi camino, amando sin querer amar, porque un amor que no te de paz, es un amor no cierto.

Marco González Almeida


*****

LUNA, TESTIGO ÚNICA


¡Ay, luna, tú que lo ves todo,
de cuantas situaciones sos testigo!
Cuando tu luz se apaga
escondiéndote entre las nubes
es por no observar las guerras.
¡Ay, luna , tú que lo ves todo,
de cuantas situaciones sos testigo !
se te ve redonda y llena
cuando estas presente en el escenario
de una bella historia de amor.
¡Ay, luna , tú que lo ves todo,
de cuantas situaciones sos testigo !
en silencio acompañas a un alma solitaria
que busca encontrarse contigo
y te habla en la orilla del mar.
.¡ Ay, luna , tú que lo ves todo,
de cuantas situaciones sos testigo !
Única testigo universal del hombre,
inspiradora de cuan poeta exista,
sos poesía, sos el amor de un poema.

Lila Nilda Klundt---16-11-15
ARGENTINA
DERECHOS RESERVADOS

*****

Crujen





Crujen los leños y alzan sus lenguas de fuego.
Tras los cristales, caminan deprisa figuras raras.
Las más de las veces...irreconocibles tras las bufandas.
El gris se adueñó de todas sus caras.
Esperando ansiosos llegar a su casa.
Aguardan cabizbajos en las paradas, tras las esquinas, absortos en sus cuitas, escondiéndose de la soledad, se arrebujan , espalda contra espalda.
Pasean sus pasos, tratando de adivinar el mañana...
Que les traerá el nuevo día, acaso una sonrisa o una mirada callada.

A salvo tras los cristales, al calor de sus brasas, recuerdan tiempos mejores, acaso su juventud, sus amores... Su familia ya diezmada.
Y así pasan los días, al calor de las brasas, atemperando su alma.
Ayer ya no empuja...el sol saldrá mañana.


Pepa Moñino

*****

Pintura y…

De Mary Carmen Vidondo
 
Acrílico sobre lienzo
100 x 81 cm



Recuerdos no vividos

Se encienden las luces
enmudeciendo las palabras
dos almas desmembradas
de rostro apacible
y serena luz en su mirada.

Suena la música
acordes calientes, ritmo
mágico en la noche,
en los recuerdos lejanos,
de un ayer no vivido.

Los aromas punzantes
de alcohol y tabaco,
limón y yerbabuena,
agitan los vasos
y brillan en las miradas

Músicos de la calle
de vidas cruzadas
soñando despiertos
con su tierra lejana.

Mary Carmen Vidondo

*****
 Poesía


Poema de la seguiriya
gitana.

A Carlos Morla Vicuña

Paisaje.

El campo
de olivos
se abre y se cierra
como un abanico.
Sobre el olivar
hay un cielo hundido
y una lluvia oscura
de luceros fríos.
Tiembla junco y penumbra
a la orilla del río.
Se riza el aire gris.
Los olivos
están cargados
de gritos.
Una bandada
de pájaros cautivos,
que mueven sus larguísimas
colas en lo sombrío.

* * * * *
 
La guitarra.

Empieza el llanto
de la guitarra.
Se rompen las copas
de la madrugada.
Empieza el llanto
de la guitarra.
Es inútil callarla.
Es imposible
callarla.
Llora monótona
como llora el agua,
como llora el viento
sobre la nevada
Es imposible
callarla,
Llora por cosas
lejanas.
Arena del Sur caliente
que pide camelias blancas.
Llora flecha sin blanco,
la tarde sin mañana,
y el primer pájaro muerto
sobre la rama
¡Oh guitarra!
Corazón malherido
por cinco espadas

* * * * *
 
El grito.

La elipse de un grito,
va de monte
a monte.

Desde los olivos,
será un arco iris negro
sobre la noche azul.

¡Ay!

Como un arco de viola,
el grito ha hecho vibrar
largas cuerdas del viento.

¡Ay!

(Las gentes de las cuevas
asoman sus velones)

¡Ay!

* * * * *
 
El silencio.

Oye, hijo mío, el silencio.
Es un silencio ondulado,
un silencio,
donde resbalan valles y ecos
y que inclinan las frentes
hacia el suelo.

* * * * *
 
El paso de la siguiriya.

Entre mariposas negras,
va una muchacha morena
junto a una blanca serpiente
de niebla.

Tierra de luz,
cielo de tierra.

Va encadenada al temblor
de un ritmo que nunca llega;
tiene el corazón de plata
y un puñal en la diestra.

¿Adónde vas, siguiriya
con un ritmo sin cabeza?
¿Qué luna recogerá
tu dolor de cal y adelfa?

Tierra de luz,
cielo de tierra.

* * * * *
 
Después de pasar.

Los niños miran
un punto lejano.

Los candiles se apagan.
Unas muchachas ciegas
preguntan a la luna,
y por el aire ascienden
espirales de llanto.

Las montañas miran
un punto lejano

* * * * *
 
Y después.

Los laberintos
que crea el tiempo
se desvanecen.

(Sólo queda
el desierto)

El corazón
fuente del deseo,
se desvanece.

(Sólo queda
el desierto)

La ilusión de la aurora
y los besos
se desvanecen.

Sólo queda
el desierto.
Un ondulado
desierto.

* * * * *
Federico García Lorca
Relatos


LA PARTIDA

Volver a casa, a nuestro hogar de toda la vida. Una casa  ahora vacía, donde el silencio reina y  resulta abrumador. Sólo  Ana y yo, ocupándola. Pienso:-nos quedamos solas-. Un sabor de inquietud, de no saber muy claramente cómo seguir. Ver a mí hermana, tan desolada y distante, rompe mi corazón. Siento que deberíamos estar más unidas que nunca.

Es mayo, y ahora nuestros mayos, nos llenarán de nostalgia y  ausencia. Qué difícil me resultó entrar por aquel pórtico de pesadas rejas negras, caminar por aquel sendero pavimentado de gris, y era inevitable no admirar la formación de  árboles en hilera que iban custodiando el camino, que parecía interminable. No sé  por qué  Ana, me ignoraba en este momento tan triste.

Y,  yo no podía dejar de admirar el  enorme puente dorado, cobrizo, ocre, rojizo, plata, que formaban los  árboles,  y si fijaba más mi vista descubría alguna hoja que conservaba el verdor del verano, y también ramas deshojadas cuyos tallos se  elevaban siniestros como manos huesudas y amenazantes.

El paisaje me daba la sensación de encontrar vida, en aquel lugar de muerte. Dónde un cortejo de ángeles entristecidos, petrificados en el tiempo, pálidos, fríos y blancos, parecían mirarnos  afligidos. 

Cruces simétricas se extendían más allá del horizonte, donde el mármol y el aroma rancio de las flores eran apabullantes. Cruces y más cruces, columnas quebradas, bóvedas frías y abandonadas, esperanzas de piedras rezando con los ojos fijos en el cielo, cerca de la puerta de la muerte. Heraldos estáticos, enmohecidos, custodiando el silencio.

La desesperación y la tristeza,  avanzaban lentamente  como el cortejo. Sin embargo era extraño el estremecimiento que me provocaba el crujir de las hojas bajo mis pies, me liberaba un poco del dolor. Ese colchón de hojarasca  era una promesa de vida,  y era un consuelo ante la despedida, de algún modo eran  memorias de lágrimas.

Pero la realidad se impone,  golpea impía, y eso fue lo que nos golpeó  al llegar al lugar del reposo eterno de mi madre, temblé de pies a cabeza, miré a mi hermana con tristeza.  No puedo explicar con palabras el desgarro físico y espiritual.  El desconsuelo me invadió  al pensar que mamá se debía quedar sola ahí, devuelta a la tierra, a su humedad, y al destemplado tiempo.

No pude evitar que mi mente recordara que ocho años atrás ese  mismo suelo  cobijaba  los restos de nuestro padre, esa tierra  me resultaba tan familiar y a la vez lejana.  Y, nuevamente un puñado de ella en mis manos, nuevamente debía repetir el rito de arrojarla sobre otro cajón,  dentro de ese hoyo oscuro, intimidante, profundo, asfixiante, que se tragaba el cuerpo mortal de nuestros ángeles.

Creo que la palabra que resume el momento,  es tribulación. La convicción, de que se cerraba para siempre un capítulo de nuestra historia. En ese acto póstumo también enterrábamos nuestra niñez, una época de  despreocupación y juegos, de ser las niñas mimadas. Me sentí mareada, al punto de creer que caería en el pozo, pero nadie pareció notarlo.

Extraviada, pérdida  en el desconsuelo, como nunca antes, sentí cómo el otoño se iba desgajando de colores y formas, cómo yo me desgajaba en mi dolor interminable. Al menos, me quedaba Ana, la de los ojos  de obsidiana, hoy nublados por tormentas, y en cierto modo pensar en ambas unidas me daba esperanzas para seguir adelante.

Pero, ella parecía sentir de otra manera, no se separaba de aquella mujer. Ésa que tanto me turbaba, la de mirada penetrante, fría como una serpiente, que sabe Dios dónde conoció. Durante meses pasaban horas juntas, cuchicheando entre ellas, era como que yo no existiera. Cómo me molestaba esa conducta. Ellas estaban planeando algo a mi espalda,  y sentía que  no podía evitarlo para mi disgusto.

Virginia, era el nombre de esa “amiga” medio bruja y más seguidora que perro de sulky. Anita, en el comedor,  seguía con su actitud de indiferencia, y esa mujer  hablaba y hablaba, de radiestesia, de limpieza, de otros mundos, de lo paranormal, metafísica y demás hierbas. Llenándole la cabeza a mi hermana de ideas locas. No encontraba la manera de integrarme a ellas, y mucho menos cómo deshacerme de ese bicho de sangre fría. Era evidente, que no tenían espacio para mí.

Y como no podía ser de otra manera después del cementerio, ella también volvió con nosotras. Dejándome una vez más sin espacio o aire. Habló con Ana, y le dijo: -este es el momento-. Fue entonces cuando Virginia, abrió su bolso, y de él sacó velas y sahumerios, que colocó y prendió en todas la estancias de nuestra casa. También extrajo  una vara de madera bendecida en el mismo Vaticano según dijo, colocó un tazón de agua con  vinagre, y un espejo rodeado de sal gruesa, me estremecí: Pensé: Brujería, estaba más asustada que pescado en semana santa. Cuando escuché sus palabras. En realidad no tenía sentido sentir miedo, si  yo jamás había creído en esas tonterías.

Virginia de pronto dijo, mientras Ana la miraba: -Paradójicamente el hombre es el ser más indefenso de la creación: No tiene caparazón, cuero ni pelo que recubra su piel. En su desnudez se ve obligado a buscar protección, debe construir su propio refugio: La casa. Y, sin embargo, hay casas maléficas, residencias que atraen la desgracia, apartamentos perniciosos, mortíferos para los seres humanos que moran en ellos. Pero, quiero que sepas que estoy aquí para ayudarte. Mientras tomaba la mano de mi hermana entre  las suyas.

Ella, iba a solucionar todo en ese mismo instante, y no quedaría ningún ser, ni miasma, ni criatura increada, que hubiera en la casa,  ella los ayudaría a elevarse a todos, empezó a recitar una y otra vez especie de invocación, mientras salpicaba el aire con agua bendita. Lo hacía en castellano y creo que en latín o sánscrito.

-“En nombre de la santísima trinidad saco todo lo malo, toda presencia, para que entre todo lo bueno así como Jesús entró en la santa y sagrada casa de Jerusalén”.
“ Pro sanctae Trinitatis diripiant omnia mala omnia , ita omne bonum et intravit Iesus in medio Jerusalem religiosa domo”.-

De pronto, un viento huracanado movió las cortinas de la sala, yo gritaba esperando que esa mujer se callara y dejará de blandir su vara, pero siguió firmemente  sacudiéndola en el aire. Para mi asombro e inquietud, me quedé sin fuerzas.  Fue entonces cuando noté que mi cuerpo se iba desintegrando en miles de partículas para unirse a un aro de luz indescriptible, cautivante, que de algún modo me llenaba de energía. 

La imagen llorosa de Ana desaparecía, al  igual  que comedor, y luego la casa completa se desvanecía para siempre. En ese preciso instante, por primera vez en mucho tiempo, tanto que ni siquiera recuerdo sentí paz, y a la vez agradecimiento.

Y lejos, muy lejos la voz de Virginia diciendo: ya traspasó el umbral, ya lo cruzó…

Alejandra Arqués Arranz


Poesía




Nostalgias de otoño.


Mi alma se abruma,
al ver llegar el otoño.
Otoño cargado de nostalgias y ensueños
Melancólico otoño...
Con sus rojizos y ocres.
Y es la nostalgia del olvido
lo que evoca este otoño,
es la nostalgia de lo efímero y temido,
que confirma los miedos
al recordar...lo mustio de la vida.
Otoño sin prisa,
que va llenando las calles
con sus hojas mustias.
Hojas arrastradas por la suave brisa.
Hojas apagadas...
de rojizos y ocres.
Otoño rojizo,
que danzas con las suaves corrientes
de los fríos vientos.
Otoño nostálgico,
que sin pesadumbre nos recuerda,
lo mustio de la vida!

Autora: Rossi Er.
Derechos reservados de autor.
Colombia.
Imagen tomada de la red.

*****

VERSOS DE OTRO TIEMPO




Escribí en otro tiempo, unas líneas en mi cuaderno,
una nota musical y mil versos...
Dibuje entre verso y verso una rosa
de tallo largo y un beso.
Sentía el perfume embriagador de la tinta
que emborrachaba mi cuaderno.
Añoraba la textura del papiro color sepia,
que quedó bordado en las nubes de mis sueños.
Volé con ellos hasta alcanzar el cielo,
dejándome enamorar por todos ellos;
Por cada letra que mis musas ponían en mis versos,
por cada soniquete de mis requiebros.
El tiempo difumino todos los versos,
el papel sepia se quedó en el recuerdo...
Y en la lejanía quedaron pintados mis secretos,
colgados de perlas blancas llenas de sentimientos.
En los valles de mis letras, las musas guardan
mis sueños, los bañan con agua de manantiales
para tenerlos despiertos, para que sientan el aroma
y despierte la inquietud de revivir de nuevo.


Olivia Cortes Rubio
D.R.A 24/3/2016
Málaga///España


*****

“Te Mire Al Pasar”





Hoy te mire al pasar,
donde converge la luna con el mar,
con tu porte de reina,
y algunos años de más,
mujer hermosa y sin pena,
adonde te guían los pasos,
oh alma llanera,
a quien pertenecen esos encantos,
que desbordas mi bella estrella,
con tú mirada pasiva y serena,
como quien perdona y olvida,
le susurras al viento,
no todo está perdido,
y la noche su confunde con el canto,
de mi amada, la más sublime doncella,
ahora mis pensamientos te imploran,
deja el orgullo de lado,
que cuando habla el corazón,
desde el cielo llega tu perdón…


Autor: Edwin Cruz Villegas
Costa Rica
28-03-2016
Derechos de Autor Reservados.


*****


VEN


Ven no me sueltes nunca! Toma mi mano y caminemos juntos!
Apriétame entre tus brazos y soñemos mas allá del universo!
Ven duerme conmigo para extasiarnos del elixir del amor!
Ven no me olvides nunca!
Que sin ti! Yo no sé vivir!

Dame de ti, toda tu ternura!
Hagamos de la noche una locura!
Que quede en los anaqueles, el tatuaje de nuestro amor!

Autor@ Consuelo Amaya


*****

HECATOMBE

Ríos de vida, que por años
recorrían praderas y sierras.
¡Días añorados!
Donde las primaveras
son cada vez más pobres.
Son días devastadores
Lagos subterráneos
muertos, ante la tala de bosques
destructores de orgullos prehistóricos.
vemos al suelo como deposito de muertos.
Hagamos conciencia humanos
agua no queda.


Yram Salinas





Relatos
Tercer Ángel

El Ángel que jugaba con el amor



Nuevamente y regresando a las fabulas podrán adentrase en estas humildes letras que en cada fabula, tratan de ir dejando en su huella esa gota de sentimiento que habita en los corazones. Esta fábula trata de llegar a los corazones perdidos que desde y en las letras van guiando sus pasos. Es una simple fabula que como todas tan solo lleva una meta, lograr trasmitir y ser de ayuda para aquellos que en verdad sientan en profundidad cada letra como algo suyo.

Fabula –
Pasadas ya dos vidas, el Ángel nuevamente regresa a la tierra esta vez traía un criterio diferente a las otras dos. Ahora quería ser feliz, se había dispuesto después de hablar con los maestros celestiales que esta vez sería distinto. Tomaría la vida como un juego, y de ese juego sacaría esas horas de felicidad. No necesitaría mucho se dijo. Ahora ya he aprendido de las otras dos veces vidas, pero que equivocado estaba, en verdad sus recuerdos era muy escasos y vacíos, no podía entender la razón de su vida nuevamente en la tierra. Todo aquello le parecía tan extraño que se preguntaba qué cosas podían haber sucedido para tantos cambios.
Y un día mientras miraba muy perplejo y asombrado no entendía nada. Todo era muy distinto nada se asemejaba el mundo a las veces anteriores, las personas vestían de otra forma, los edificios eran muy diferentes y ahora todo iba muy aprisa, como si apenas se conocieran los unos con los otros, el mundo ha cambiado mucho se dijo, estando pensando en la entrada de un coche veloz que camina bajo tierra, “llamado metro”.
El Ángel empezó a preguntarse qué había pasado se habían olvidado de ser felices, nada podía entender, de pronto una joven con los cabellos dorados y los ojos del color del mar se le acercó y le dijo ¿quiere usted algo?, él le miro, y con un gesto le dijo no.
¿Quién es usted? ¿Qué le pasa? La joven preguntaba y preguntaba, mientras el callaba. Y ya el Ángel le dijo con voz tímida y baja.

Soy un Ángel, “un Ángel” exclamo la joven con una sonrisa. Mientras repetía -- venga ya..
Mira que hay locos en la vida, y ya con tono de risa le dijo, y dime Ángel ¿A qué viniste a la vida? le pregunto con un tono de ironía. Y el Ángel le dijo, a ser feliz, quiero jugar con el amor, ¿cómo? dijo la chica, será que para eso no hay ya en la tierra quien vive jugando con el amor

Mira eso de jugar con el amor, es algo que muchos hombres y mujeres, lo llaman fantasía, yo le llamo tristemente soledad. ¿Soledad le dijo el Ángel? Y la joven reafirmo diciendo claro. El que está de verdad enamorado no necesita jugar. El amor es una excusa que se le da como nombre a las personas que viven en el vacío del amor, el Ángel le pregunto ¿Qué era el amor que ella resaltaba? La joven le miro con mirada de asombro sin entender y quiso creer que estaría loco. O se lo hacía muy bien. Ella le hablo de algo que el Ángel no terminaba de comprender, le escuchaba mientras ella le repetía que amar es que te importe más la vida del otro que la tuya , dar todo sin pensarlo, aceptar los errores y reírte de las penas, vivir pensando solo en esa persona, y hasta llegar a dejar de ser tú mismo, nada entendió el Ángel, y para paliar el momento él le hablo de sus otras vidas en el mundo, la chica después de escuchar los relatos del Ángel de sus otras vidas que le parecieron geniales. Se alejaron. Esperando encontrarse nuevamente algún día.
-El Ángel siguió por el sendero caminando y observando para entender que forma de mundo tan raro se decía , ya entrada la tarde se paró en un parque que parecía abandonado, habían muchas personas sentadas alrededor de un fuego la tarde estaba fría y hacían una especie de corro,
Era un lugar muy hermoso y hay podía sentir que estaba unidos aunque sus miradas estaban vacías de afecto y el Ángel les miraba, fumaban algo que olía muy fuerte y le invitaron, el acepto, tomo y le resulto muy extraño, él nunca había probado aquella cosa, le preguntaron ¿quién era? ¿a qué había venido? ¿y qué hacía en ese parque? Él respondió con cara de asombro, mientras repetía ¿esto es un parque? Uno del grupo se levantó muy enfadado y entonces él le dijo.
Espera aclaro , yo soy un Ángel y vine al mundo a jugar con el amor.. Entonces ya no era uno solo enfadado, se sentía que les estaba tomando el pelo, o que traía otras ideas. El habiente estaba muy tenso cuando ya una voz dijo vasta¡¡¡. Todos se callaron se levantó un hombre de más de dos metros
Cogió al Ángel por los hombros y le dijo deja de decir idioteces.

Un Ángel y jugar con el amor. Ajájaja todos se reina de él, nadie le creía y ya de pronto se escuchó una voz frágil humilde y llena de vida, se puso de pie mientras repetía, pero tú sabes lo que es el amor, lo que es amar a otra persona, lo que la otra persona te da, el daño que hace jugar con el amor. Pobre ingenuo, solo eres un fantoche alocado...
Dejarlo que se vaya y que no regrese más nunca, el Ángel se fue y caminando sin rumbo cierto por la noche, mientras se preguntaba cómo había cambiado tanto el mundo, ahora las casa eran jaulas grandes apiladas por alturas y la familias Vivian muy extraño..
Ya no habían niños en la calles jugando, ni abuelos sentados a mirar las estrellas, ni parejas mirando la luna, ni mujeres que hablen de costuras o comidas y con mucha tristeza se sentó en un banco mientras se decía, ahora nadie me cree, ya nadie cree en los Ángeles, como cumplir con mi misión y como jugar con el amor si se enfadan tanto…

Caminaba muy absorto en sus pensamientos, cuando paso por una calle que estaba muy transitada
Muchas mujeres medio desnudas o con ropas muy ligeras estaban esperando algo. Que esperarían a esas horas ya de la noche, le intrigaba la curiosidad, y de repente una le dijo quieres mi compañía
El se dijo mira al menos son amables. Se rieron de su comentario, el nada entendió.
Le preguntaron quien era y que quería y él dijo su verdad soy un Ángel y vine al mundo a jugar con el amor? Todas se rieron. Repitiendo --- a jugar con el amor míralo pobrecito, si no sabe de la vida -venga llamemos al Richard “que era su chulo” y el que él le ayude para que juegue con el amor, él se preguntó quién era ese Richard, llegaron varios hombre grandes vestidos muy raros con abrigos y gafas que caminaban hacia el mientras decían ven que vas aprender a jugar con él amor….

Una joven dijo dejarle brutos solo es un pobre loco, dejarle que siga su paso, uno se volvió y le dio con la mano del revés a la chica, y la tiro al suelo, otras acudieron. No teniendo mejor suerte.
Aquello no le gustaba dijo el Ángel, dejarlas son más frágiles..
Las chicas se impresionaron las estaba defendiendo la cosas se fue poniendo peor
Y ya el Ángel dijo porque les pegáis, y las insultáis y el que parecía mandar le respondió son de mi propiedad, como las personas no son propiedad de nadie,
Tuvo suerte en el mejor momento sonó un repetido sonido y todo dijeron es una sirena y se quedó solo la calle se quedó vacía, no había nadie de nadie, y mientras se repetía como una sirena en la ciudad si son del mar…

Bueno sin saber que había pasado en el mundo, se acordó del anciano que le dio el buen consejo
De vivir la vida jugando. y en silencio camino durante mucho tiempo ya cansado se sentó sobre un campo verde y cuando estaba casi rayando el día contemplando las estrellas vio a su mujer Ángel y se dijo mira si estaba aquí en este mundo solo que esta en lo alto y no en la tierra..
Y como subir si no se ve un camino claro. Preguntándose cómo hacerlo, se encontró a una señora
Él le relato su historia la que ella escucho al completo y una vez terminada le dijo.

Algo no entendiste bien, la vida es juego, pero con el amor no se juega, se hace daño a la gente si se miente, y él dijo ¿amando?¿Se hace daño amando?, ella le conto su historia le pareció muy triste,
y el Ángel dijo que pena que no haya podido ser feliz, se despidió pero antes le dijo pero señora como puedo subir hacia arriba y ella le dijo en la noche de luna , mira las estrellas y que una estrella te ayuda a subir con ella..
Pero recuerda la vida es amor, y no se puede vivir jugando con lo más importante de la vida
ama y ser feliz, pero solo puedes amar de verdad a una sola persona, al menos aun tiempo, a veces el amor se acaba, y se puede amar nuevamente… pero solo será feliz al completo amando con el alma y el corazón... Ya después de esos días tan ajetreados el Ángel se quedó dormido y sintió como alguien le reclamaba otra vez que regresara ahora… Se dijo pues regresarte otra vez a caminar por las estrellas y buscar mi mujer Ángel yo tengo que descubrir que eso que llaman amor, que es tan importante y con lo que no se juega, pero también tengo que saber que paso con el mundo…que cambio tanto, que ahora ya ni el sol tiene tanto brillo esta como apagado…
será eso de que la vida es juego se está cumpliendo y viven solo jugando ---pero que es jugar …
Autor - Francis Falcón..
Pd: La vida no es un juego …Hay que saber que el jugar con el amor daña ..
y tratar de encontrar las estrellas para ver esa luz del firmamento que nos llene de amor y calma
Nada es imposible de lograr. Solo hay que saber en verdad con quien vamos y que queremos…
Nunca dejemos que la llama del amor se apague, una vez entro en nuestras vidas, SEAN FELICES—
Tantas veces en la vida se vive y se muere, sin conocer el amor... Por no saber amar ---


Continúa en el siguiente fascículo---


4º- El Ángel que camina por las estrellas buscando a la mujer Ángel

Francis Falcón
Palabrejas
Homenaje
Del occit. homenatge.





1. m. Acto o serie de actos que se celebran en honor de alguien o de algo.
2. m. Sumisión, veneración, respeto hacia alguien o de algo.
3. m. En la Edad Media, juramento solemne de fidelidad hecho a un rey o señor.


Real Academia Española © Todos los derechos reservados

Homenaje que sólo hacemos a los muertos (y no siempre) por no saber hacerlo cuando están vivos. 

Miguel Ángel S. L.



Velintonia 

De wellingtonia.

1. f. Especie de secuoya, propia de la Sierra Nevada de California, en los Estados Unidos de América, de hojas escamiformes. Pasa por ser el árbol de mayor talla en el mundo.
Real Academia Española © Todos los derechos reservados

Miguel Ángel S. L.

Una casa abandonada, una de tantas otras, terca se mantiene en pie, esperando que alguien, de los que se llenan la boca con la palabra cultura, quiera enterarse que ella, su historia, la de quien la habito y de quienes la visitaron, son CULTURA, nuestra verdadera cultura.


Calle Velintonia, 3
Hoy
Calle Vicente Aleixandre (Madrid)




Ruina…

Ilumina los desconchones
de tu tapia
una sola farola fernandina, detrás
en una esquina
solitaria y perdida tienes la placa
que quiso ser homenaje
y hoy parece lapida
certificando, en la ruina que te rodea, la miseria del poder.

Cuesta zigzagueante sube hasta ti
los aromas de la Sierra
y por sus adoquines nobles letras,
tan olvidadas
cual el corazón de los poetas.

Casa que de la poesía fuiste,
hermosos poemas guardan tus cicatrices,
tristeza seguir viendo la miseria
cobijando, a fondo perdido, mediocres
lameculos de los paraísos del oro,
mientras el blanco de tu cal
la lluvia arrastra al cieno del desdén.

Miguel Ángel S. L.
27/04/2016



Poesía Japonesa


 
Noticias











*+*+*+*+*+*
*+*+*+*
*+*

Elaboración y contenido

Mary Carmen Vidondo
Miguel Ángel S. L.

*+*
Edición y formato

@ Miguel Ángel S. L. (Ángel Saguar)
mayo 2016


2 comentarios:

  1. Revista NºDoce de muchos sentimientos escritos que dan que pensar...
    Felicidades a todos los que lo habéis hecho posible.

    Ángeles

    ResponderEliminar
  2. Mil gracias a la revista por publicar mis letras!
    Un abrazo !
    Con todo mi cariño!
    Consuelo Amaya

    ResponderEliminar