Nº. Cuatro. Agosto 2015





 

Entradilla



Aquí estamos una vez más el último día del mes. El verano en hemisferio norte, concretamente en el sur occidente de Europa, está superando lo insuperable en cuanto a calores. La primavera ya lo presagiaba y se han cumplido las expectativas que han hecho decir a quién gusta del calor que es demasiada. 


Como nunca debemos olvidar quienes fuimos para saber dónde queremos llegar elegí como portada esta estampa de los campos manchegos de Antonio López, “Niños en las eras”, que no hace tanto tiempo era donde se pasaban las horas de calor del verano separando el grano de la paja. Hoy una máquina, más bien fea, hace todas estas labores al mismo tiempo. Y el resto nos quejamos de que el aire acondicionado no funciona bien. 


Y con el verano llegan los festivales de todo tipo, destacar el de  teatro clásico de Almagro (Ciudad Real), España, que a pesar de las calores del mes de julio pone el cartel de no hay entradas. Sus calles y plazas se convierten en escenario al igual que cobran vida las tablas del Corral de Comedias, duras sillas de enea e imprescindible el abanico pero Lope bien vale un poco de calor. 


Y la calor excesiva reviene los sesos y, no sé si es por esto o simplemente  con la “mala intención” de incordiarme, me dicen que aún no expliqué por qué “Sin pretensiones”  lleva el subtitulo de cultural y riéndose me retaron a explicarlo.


Explicación:


Antes de que de la arcilla hicieran al hombre y de una de sus costillas crearan a la mujer (aquí teníamos que preguntarnos qué fue antes,  porque sin mujer no hay vida), mucho antes el Hombre cultivaba la tierra y el espíritu rindiendo pleitesía a los cuatro elementos esenciales  (Creo innecesario decir cuáles son) incluso con el sacrificio de vidas.

Parece ser que los escribas judíos copiaron y adaptaron, con su muy particular criterio, los libros sagrados Sumerios resultando de ello la Tora que algunos siglos después pasó a ser la Biblia para el mundo cristiano. 


Por las antípodas ya habían dejado su impronta Buda y Confucio.


Pasaron algunos siglos y diversas civilizaciones hasta que llegaron los romanos con el verbo colere (remover, mudar) y su participio cultus, le añadieron el sufijo –ura (acción de…) en este caso acción de remover el espíritu.


Total y resumiendo de cutus, cultivar: remover la tierra. De cultus, cultura: remover el espíritu. 


Y, después de tantas vueltas, os diré que a mi parecer (en los diccionarios le dan otro sentido) cultura es todo el acervo implícito en la forma de ser de las personas y de los pueblos recopilado a lo largo de la historia de la humanidad y este conocimiento va desde lo más esencial para solventar las necesidades básicas del ser humano hasta el más alto de los estados espirituales.



Cultura es saber buscar agua con unas varetas.

Cultura es saber construir un chozo

para resguardarse del calor o del frío.

Cultura es saber preparar los alimentos para comer.

Cultura es saber fabricar con nuestras manos

y unas pocas herramientas

cualquier elemento necesario para subsistir.

Cultura es saber leer pero también

saber leer las estrellas para orientarnos

o saber la hora del día por la posición del sol.

Cultura es haber leído los clásicos

pero también leer Tebeos o Comics.

Cultura es pintar un cuadro y también hacer un grafiti.

Cultura es saber interpretar a Mozart

pero también interpretar las canciones tradicionales

o el rock and roll.

Cultura son las normas de urbanidad

y de respeto (tolerancia) hacia los demás.

Cultura es todo lo que rodea cada acto de la vida

para hacerla más agradable

y que a las personas no nos falte

ninguno de los elementos esenciales de la vida física

(Aire, agua, tierra y fuego)

ni de la vida espiritual

(Conciencia)



Y  “Sin pretensiones” es cultural porque en ella tienen cabida todas las expresiones espirituales y materiales de la vida ya sean artesanales o artísticas, rústicas o urbanas; las de la cultura con mayúsculas (Si es que existe) y la en ocasiones menospreciada cultura con minúsculas: La literatura, la poesía, la artesanía, la pintura, la escultura, la cerámica y, si se tercia, la receta de hacer jabón casero o los remedios caseros de nuestras tatarabuelas que no son la panacea pero ayudan de forma natural. 


Y aclarado el por qué del subtítulo, aclararé el por qué del título: dado que lo que en ella se publica está hecho por amor al arte (por afición) pues no pretende más que recopilar los resultados de esas aficiones en las que ocupamos el tiempo libre los que elaboramos o los que participan con sus colaboraciones. 


Después de leer esto me dicen que lo relativo al título queda escueto y como no contesté a ello,  diré: ¡Hasta aquí hemos llegado con las explicaciones!


Verano Caluroso de 2015

Miguel Ángel








Cuadros de Mary Carmen Vidondo 








Juslarotxa











Estados






Crecí en un barrio humilde
No sabía que significaba el dinero
No sabía lo que significaba sin un cobre
Fui pobre muy pobre…
Solo pedía desde niño
Ser tratado como a ti te gustaría ser tratado
Ir al colegio con pantalones remendados
Por las manos de mi madre
Ángel entre Madres
Pulcro y bien peinado.


Por favor no me castiguen, muestren
Un mínimo de bondad
Un resto de piedad
Recién empiezo a vivir
No se de desprecios, ni de crueldad
Solo me motiva la verdad y la realidad
Que late en mi corazón
Que con o sin razón
Le pone música a esta corta etapa
Que ira de abajo hacia arriba

Como una escala musical

Que para mí es la vida
Que algún día sabré tocar
Pase por varios estados
El hambre, el desprecio
Pero jamás tuvo precio
El oro de mi corazón
Único tesoro que aun sigue conmigo
Pues aún de viejo
Comparto mi pan, con quién no lo tiene
Mi dinero mis bienes
Yo sólo quiero vivir en paz.
 A medida que pasó mí tiempo
Y el tiempo de los tiempos
Entre mis tiempos
Tengo un solo sentimiento
El de jamás esconder la cabeza
Bajo la tierra
Ni disfrazarme de insinuaciones
Guiando a mis ojos a través
De tal o cual ceguera
Pues siento en mi, de qué forma sopla el viento
Y así saber si me estas mintiendo.

Estados calmos
Estados insanos
Estados alterados
Estados felices
Estados… solo estados
Que nos mantienen siempre ocupados
Mientras la vida se va
Mientras la vida te quita
Lo que más quieres
Y te deja lo que más te irrita.

Por favor no me tomen a mal
No me enojo con la vida
Pero me resulta difícil convivir
Con tanta malicia en el país de las mentiras
Donde las maravillas te manipulan
Y no me frustra la traición
Y no me molesta ver a tantos Judas en mi camino

Solo deseo seguir tranquilo
Sin un cobre
Viejo y pobre
Pero con un corazón
Noble, puro, sano,
Feliz con lo poco que tengo
Y poder decirte todos los días
Vida, aun te amo
Aun me quedan cosas por hacer
No me sueltes por favor, tu mano

Y sentir lo que de joven sentía
Escribir, escribir y escribir
A lo que el mundo le llama poesía
Y yo le llamo desnudar pasajes de una vida
Escribo con el mismo amor
Que mi madre mis ropas zurcía
Ella fue y se fue pero seguirá siendo
Eterna poesía

Claudio Córdoba



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 Camino de Santiago. Belate, #Navarra, #Nafarroa



 

Camino a las Estrellas


Allá arriba, en los altos de Belate, se levantaron piedras que aún hoy marcan el camino; el eterno e incesante camino a Compostela, el Camino a las Estrellas. Un camino que, como todos los caminos, te llevan despacito hasta los adentros de ti mismo. Piso sobre las huellas de millones de pasos que antes franquearon estos puertos. Piso donde pisarán aquellos que ya se acercan a mis futuros.

Nada ha cambiado. Las mismas preguntas; las mismas dudas; las mismas suspicacias; las mismas botas y las mismas estrellas; esas que todos llevamos en las entrañas.


“No tengas prisa, porque donde has de llegar es a ti mismo; a lo más hondo de ti mismo.”

Frase que encontré grabada en un lugar perdido del 
Camino baztanés a Santiago de Compostela.

Juan Goñi


 












Elena Carlos y sus “cosas”





Elena Carlos








El fuego




El fuego es el elemento de la voluntad,

es el símbolo del deseo,

de la energía creadora y el impulso vital,

la transformación y posición,

la motivación y la fuerza de voluntad;

Pero también de la seducción

y sensibilidad.



No se detiene en absoluto,

consideraciones o temores,

actúa y se propaga

con suma voluntad.



Sea como sea,

alberga la fuerza vital

y su presencia es esencial,

para la vida, luz y calor.



El fuego calienta o abraza,

Reconforta o destruye,

está en el calor de un beso;

pero también es el alma

de un arma destructiva.



Llevamos fuego en el alma

y por eso o ello

estamos vivos.




Aro. Aro



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El dolor del mundo



Dolor cálido y sufrido,

dolor de mi alma indomable,

salvaje y pasajera.



Dolor de la vida,

de los seres queridos

y alejados.



Dolor de la lejanía

del curar apartado,

y de una vida solitaria.



Ennegrecer

Por la soledad

De tus seres amados.



Dolor por el daño infringido

Por el daño acumulado,

por la soledad del mundo

que te rodea

y te ignora.



Solo en el mundo

Dolor y tristeza

Penas y angustias.



Dolor del alma,

que busca la paz

el amor olvidado

y deseado.



Lucha, busca y siente

el amor.



De este mundo tan injusto

y despreciado

que te ha olvidado.



El amor por la vida

de las vidas humanas,

de sus gentes,

culturas,

pensamientos

y deseos.



Kilian



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-Libertad- Una palabra tan pequeña,

con millones de significados.



Esta palabra es para mí,

el mejor regalo que yo

te pueda regalar,

porque el día que se cumplan

todos nuestros sueños,

se harán realidad

y viviremos juntas.



Hasta con el último suspiro

te seguiré amando de verdad,

y si algún día muero,

moriré sabiendo que en la vida

conocí el significado del saber amar,

y poder saborear

la amada libertad;

y vivir una vida llena

de paz.



Mimi









Hoy hace 34 años.



Una noche como esta, más o menos a esta hora, pero hace treinta y cuatro años, mi padre sufrió un ictus fulminante. Dormíamos juntos aquella noche. Horas después murió. Yo tenía trece, y él cuarenta y tres.

Y hoy no duermo porque los recuerdos, como moscas, no me dejan olvidar. Se me posan en la piel de gallina y en los oídos, en los cabellos erizados y en el corazón revuelto. Y voy y vuelvo por estos treinta y cuatro años; y por aquellos trece. Y me detengo en aquella noche, la última de San Fermín de aquel 1981, nuestra última noche. Y las cuentas me salen, porque las matemáticas no mienten. Pero los números no responden si les preguntas cuánto pesa un recuerdo, cuánto mide el llanto, qué volumen ocupa la pena en el corazón de un niño sin padre. Los números no saben. Y yo tampoco.

Allí nos quedamos los cuatro. Mis hermanos, mi madre y yo. Sin saber contar, sin saber medir, sin saber sopesar. Viendo la vida venir.

Aún soy un enano, papá, bajo tu sombra protectora. Aún me voy contigo a veces a ver los barcos a Montjuïc. Aún viajo a menudo en tu Renault 12 blanco, mirándote de reojo, mirándonos de reojo por el retrovisor del tiempo. Aún conservo tu olor, y tus manos, y tu mirada profundamente anclados en la última playa de mis mil mares revueltos.

Solo un abrazo. Con eso aguantaría otros treinta y cuatro. Hoy, solo un abrazo. Un abrazo de mi padre. De mi padre más joven que yo. Aquel que se hacía enano para jugar conmigo al balón. Aquel gigante en mis recuerdos, fuerte y protector. Solo un abrazo para saber por dónde se vuelve a aquella fatídica noche de julio de 1981.

Se me quedaron tantas cosas en el tintero, papá… tantas cosas…

Yo le llamaba “papi”. Y a él le hacía mucha gracia, y por eso siempre me respondía:

“¿Qué quieres, “hiji”?


Un abrazo, papi. Hoy solo un abrazo.

¿Sabes cuánto ocupa un océano de ausencias?


Yo aún no.

Ya se ha hecho de día. Como aquella mañana en la que ya no estabas en casa. Aquella mañana, la primera que amanecí sin ti. Hace treinta y cuatro años. Justo ahora.

Juan Goñi.





"Yo soy tu sangre, mi viejo
yo soy tu silencio y tu tiempo».

Fragmento de la canción "Mi viejo".

























Hermoso lugar,

almendros en alameda

lujo para la vista,

primer color de la primavera.



Quinta de los molinos (Madrid)






Por entre las brumas 




Aquella mañana de dolor de cabeza por compañero sirvió para hacerle comprender que no por mucho abarcar se solucionaban los problemas,  el intentar llevar todo al día no daba más que largas cefaleas atormentado las sienes.



Pasó la mayor parte de la mañana, como era habitual en los últimos tiempos, de reunión en reunión, en las que no prestaba  atención, cada una de ellas era una pérdida de tiempo en la que se repetían, hasta dejarlos sin sentido, los mismos desfasados conceptos, nadie se salía del guión establecido y todo se posponía.



En el silencio de su mesa de trabajo fue estudiando los expedientes pendientes en cuya portada iba escribiendo a lapicero la solución más acorde con las normas, que nadie se molestaría en leer, la secretaria de turno la copiaría literalmente en el acta final que firmaría, sin mirar, el responsable de turno al que felicitarían por su bien hacer.



Llegó el final de la jornada y cuando pisó la calle decidió volver a casa caminando; la tarde era gris, el  viento estaba ausente y la temperatura invitaba al paseo despreocupado, no tenía prisas y nadie le echaría de menos si no llegaba a la hora habitual.



Después de encender un cigarrillo comenzó a caminar hacia la plaza con el paso cansino de los que no quieren llegar a donde van, deteniéndose a cada instante para mirar una teja descolocada en un alero, descubrir la asimetría de los adoquines, observar que las miradas de los demás son tan aburridas y abúlicas como la suya.



Al llegar a la plaza el cigarrillo ya era solo el filtro y cayó en la cuenta que solamente le había dado una calada al encenderlo, se encogió de hombros mientras tiraba la colilla en el macizo de un árbol desnudo de hojas que lo embelesó con su sequedad, estaba muerto, el árbol estaba muerto y nadie parecía darle la menor importancia, pasaban por su lado pendientes de todo menos de que el árbol estaba muerto.



Un árbol anónimo en la esquina de una plaza de renombre que por homenaje, a sus años de regalar oxigeno, recibía la indiferencia, las colillas y las aguas menores de los perros… 



Se pone verde el semáforo, se reanuda el ruido del tráfico desordenando los pensamientos, desviando la mirada sin saber la razón, giran los zapatos y le llevan rodeando el redondo de la plaza al contrario del reloj, descontando minutos al futuro recuerda que aquel día no compró flores y también recuerda el porqué de tal afrenta a su propio ímpetu, un principio de sonrisa decaída y un ¡bah! Para qué pensar más si era lo mejor o no lo era.



Una maldición contra lo mejor y la verja llamando a adentrarse al otro lado del espejo del espejismo.



Un choque inesperado con el viejo conocido que le deja impertérrito mientras agita suavemente sus razones al viento y escribe una muesca más a las de anteriores encuentros aunque este fue diferente no hubo lamentaciones.



Presencias nuevas con las mismas costumbres en el espejismo bajo las entre sombras de los árboles que crecieron al ritmo de tu crecer y que hoy te miran pesarosos de que pasees lánguido por debajo de sus copas, un ladrido y el agua de la fuente salpicando como siempre, haciendo barro donde se mancharán los niños aunque sus madres no les dejen mancharse.



No miró el reloj, ya se nota la caída del sol y piensa que más da, la noche será igual entre las páginas del libro que acompañe el insomnio hasta rendirlo cuando las primeras luces del alba se hacen dueñas de la ventana que nunca cierra para ver las estrellas.



Cruza la calle en busca de evitar los rincones y le pregunta la hora un muchacho con pinta de despistado que le recuerda tantos despistes de los sueños despiertos con los que aún camina sabiéndolos tan lejanos, como lo están, del día que nacieron en su corazón y sólo le queda  una libreta casi llena, un bolígrafo a punto de acabarse y los bolsillos vacios.



Y cuando ya poco le queda para llegar piensa en lo poco que le queda para volver a la rutina donde morir de abulia.



Miguel Ángel S. L. (Ángel Saguar)







"Waka" significa literalmente "poema japonés". 


Temino acuñado durante el período Heian 
para diferenciar a la poesía originaria de Japón 
de la poesía kenshi  (poemas chinos), 
que era familiar para las clases sociales educadas 
y altas japonesas.







lealtad.
(De leal).

1. f. Cumplimiento de lo que exigen las leyes de la fidelidad y las del honor y hombría de bien.
2. f. Amor o gratitud que muestran al hombre algunos animales, como el perro y el caballo.
3. f. p. us. Legalidad, verdad, realidad.

leal.
(Del lat. legālis).

1. adj. Que guarda a alguien o algo la debida fidelidad. U. t. c. s.
2. adj. Fidedigno, verídico y fiel, en el trato o en el desempeño de un oficio o cargo.
3. adj. Dicho de una acción: Propia de una persona fiel.
4. adj. Dicho de un animal doméstico, como el perro o el caballo: Que muestra al hombre cierta especie de amor, fidelidad y reconocimiento.
5. adj. Dicho de una caballería: Que no es falsa.

Real Academia Española © Todos los derechos reservados






















Crónica de los días muertos



+*+*+*+



Con Dios…

Hasta la próxima canción.



En la vereda se cruzaron

con las zarzas de moras rojas

tintándose de negro.



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Mis pasos marcados en el suelo.

Tu presencia en el aire que respiro.



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¿Qué hay más amargo

que una naranja amarga?

Las palabras

(que dejan sin palabras)

de los labios amados.



+*+*+*+



Y tu ausencia siempre presente

tan cerca.

Tan intensa, siempre tu presencia.



+*+*+*+

Fulgores deslumbraron

el camino de los ardores.



+*+*+*+



No llega el sueño

y cuando llega despierta

desazonado,

no soy capaz de recordar

y en mí

ronda desangelada

esa sensación agria

acallando la voz de las entrañas,

secando las emociones

nacidas en cada instante

con tu alma.



+*+*+*+



No me busques

al alba,

dormiré al vaivén

de mi pecho

en la penumbra de la luna

que el cielo nubla.



+*+*+*+

Todo el amor

recibieron las flores:

Bonitas fachadas,

alcobas vacías

de alma.



+*+*+*+



¿Dónde cabe mi grito?

¿Dónde puedo gritar?

¿Dónde se escuchara mi grito?



+*+*+*+



Fui al norte,

cruce el rio por un puente

y al volver

lo cruce por otro puente,

siguiendo  la sombra de la luz

llegué

a los campos dorados

y secos

circundantes del cerro

donde siguen las piedras

y el pensamiento voló…



+*+*+*+

Mis días están muertos

acogidos a la rutina

faltos de esperanza,

de prestado mi cuerpo respira.

Los calambres llegan puntuales

y me retumban los oídos

sonidos escurridos de alegría,

no es que haya tristeza

es que no me queda vida

en qué hacer realidad la entelequia.



De sol a sol.

De luna a luna.

Notas discontinuas.

Disfunciones

agarrándose a las visiones,

distorsionados versos

pesadillas sin poesía

y donde ella está

puerta cerrada por estima

¡Dejadme equivocarme!



Mis días están muertos

y el sudario esperando

cubrir de blanco

la sombra negra de mi pensamiento

sediento de limpia memoria.



+*+*+*+



Versos:

Agonía del poeta

que vive

maldiciéndose

haberlos enseñado.



+*+*+*+




Tiempo parado.
Pensamiento alado.
Conjuran arriba.
Conjugo abajo
verbo sin sentido,
huérfano de talento
asesinó el sentimiento
de su pretérito.
No  te confundas:
Tu ristra de defectos
supera el pluscuamperfecto
para morir
sin último aliento.



Empezado el 17/07/2015

Miguel Ángel S. L. (Ángel Saguar)





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Elaboración y contenido

Mary Carmen Vidondo
Miguel Ángel S. L.


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Edición y formato

@ Miguel Ángel S. L. (Ángel Saguar)



2 comentarios:

  1. Gracias a Miguel Ángel y a todos los colaboradores con la revista, cada mes sale mejor.
    Un abrazo con todo mi cariño

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  2. muy bonita revista!! gracias por sacarme esas fotos tan chulas que me hizo Carmen Vidondo, enhorabuena por esta revista tan entretenida!!
    animo en vuestro trabajo y suerte!!

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